Утро выходного дня. Марина наводит порядок в квартире. Поднялась рано, хочет всё успеть. Да и не спит последнее время совсем. Кошмар снится.
Видит всё время один сон. Словно она бежит по перрону за поездом. Опоздала. Поезд ушёл. Стоит одна. Слышит, кто-то её зовёт. Оборачивается и просыпается. Так и не успевает рассмотреть того, кто зовёт. Сон повторяется три ночи подряд.
Муж в командировке, поэтому появилась возможность посвятить весь день домашним делам. Давно собиралась. Протирает пыль на книгах. Достаёт фотоальбом, откуда падает на пол фото. Подняла, внимательно смотрит. Старое групповое свадебное фото. Свадьба её институтской подруги Ирины Быковой. В центре стоят жених и невеста — красивые, молодые. С одной стороны Марина (она свидетельница невесты) и мама Иры Надежда Петровна с сестрой и её мужем. С другой стороны родня жениха: его мачеха, свидетель и ещё какие-то люди. «Как давно это было!» — вздыхает Марина — «Как она теперь живёт, что с ней?» «Сколько лет прошло. Больше тридцати».
Ирина и её муж Витя одноклассники. Поженились через год, как Ира закончила учёбу в институте. Свадьбу справили дома у невесты в двухкомнатной квартире. Скромно, но вполне прилично. Гостей не много, человек двадцать. Да и не вошло бы больше. В основном друзья и родные со стороны жениха. Марина сидит на диване и разглядывает фото. «Какие мы с тобой, Ирка, молодые ещё!» — мысленно разговаривает с подругой.
За эти годы много всего произошло. Они не виделись более пятнадцати лет. Последний раз на первое сентября, когда брала фотоаппарат поснимать племянницу первоклашку. Поссорились и больше не виделись. Жизнь закрутила в свои водовороты. Всё некогда. Больше ни разу не позвонили друг другу.
«Сегодня всё в доме переделаю» — решает Марина, — «А завтра… Завтра обязательно навещу подругу».
Приехала. Сразу нашла дом, где когда-то жила у подруги три месяца, пока не сняла комнату. Позвонила в двери. Тихо. С полчаса сидит на подоконнике в подъезде. «Ладно» — грустит Марина, — «В другой раз увидимся. А записку ей оставлю на всякий случай». Достала блокнот из сумочки пишет. Стоит, думает что делать. «Оставить записку в дверях?» — размышляет – «Нет. Передам через соседей». Звонит в соседнюю дверь. Долго стоит, ждёт. Наконец клацнул замок, открыли.
— Здравствуйте, — начала Марина, — Я давняя подруга Вашей соседки. Не застала её дома. Вот, — протягивает листок, — Передайте ей, пожалуйста. Пусть мне позвонит. А я в другой раз к ней загляну. Быкова ведь здесь живёт?
— Ох! Спохватилась… — сердито ворчит пожилая соседка, — Она, милая, уж года два как померла. Хороша подруга нечего сказать. Чего ж раньше не приходила, когда она так болела…
Больше Марина ничего не слышит. Слёзы стыда застилают глаза, комок отчаянья сжимает горло. Бежит вниз по лестнице.
Долго сидит у подъезда на лавочке. Думает. Винит себя. «Как так? Еcли бы, я знaла… Почему так глупо поругались? Никогда себе не прощу…» Слёзы текут по щекам женщины, а мимо идут люди. Идёт жизнь.
Успокоилась. Грустно вздыхая, идёт на остановку. Вспомнила, что дома нет хлеба, решила зайти в булочную на остановке. Народу мало. Осмотрела ассортимент. Выбрала хлеб и печенье. Подошла к прилавку. Тучная продавец стоит спиной, расставляет на полке коробки с чаем и кофе.
— Простите, а печенье свежее? – интересуется Марина, — Вон то, «К чаю» которое.
Продавец медленно и тяжело идёт вдоль витрины. Нашла взглядом печенье, дотянулась рукой. Смотрит на этикетку.
— Да свежее, — отвечает, продолжая читать, — Сегодня поступило. Вот дата.
Голос показался знакомым. Присмотрелась. Это Ирина. Её подруга Быкова Ирина.
— Ирка, ты? – кричит радостно Марина, — Ты жива? А, мне соседка сказала, что ты умерла. Я прямо, сама чуть не умерла от горя.
— Это она маму имела в виду, — грустно улыбается продавец, — Помнишь мою маму?
Марина подбежала к подруге, обняла её, и второй раз за день разрыдалась. Только теперь рыдала от радости.
Ира попросила подождать её на улице. До закрытия магазина оставалось минут пятнадцать. Марина возбуждённо ходит по остановке и глупо улыбается всем прохожим. На душе праздник.
Вышла Ира, идут снова к ней домой. Вошли. Марина обошла квартиру. Всё, как тогда. Та же стенка в спальне. Сидят на кухне.
— Конечно, Ира, помню я твою маму, — шмыгая носом, отвечает она, — Золотой человек.
— Она тогда в частный дом ушла, чтобы зятю не мешать, — вспоминает Ира, — Потом когда мачеха его выписала из квартиры, то к себе тёща прописала. А он всё равно не любил её. Мы развелись давно. Восемь лет уже.
— Что опять гулять начал? – осторожно интересуется Марина.
— Да он и не переставал, — машет рукой Ира, — Потом собрал вещи и ушёл к одной из своих… Серёжка в институте ещё учился тогда.
— А, кстати, где сын Серёжа? – спохватилась Марина, — Как у него жизнь? Он где сейчас?
— Он с женой и детьми живёт в Москве, — рассказывает мать, — Женился на последнем курсе на москвичке, и сразу уехали. Двойняшки у него: Маша и Миша. Всё нормально.
— Я Серёжика ещё мальчиком помню, а у него самого уже дети, — тоскливо удивляется Марина, — Ирка, как мы постарели за эти годы!
Она не сразу узнала в грузной с седыми висками женщине свою институтскую подружку-хохотушку. Остались прежними только глаза и голос.
— Да… — смеётся Ира, — А как у тебя жизнь сложилась? Замужем, дети есть?
Они ещё долго вспоминают свою жизнь и исповедуются друг другу.
— А, знаешь, Марин, — вдруг делится подруга, — Я тебя последнее время во сне вижу. Знаешь, стою где-то на вокзале что ли… Увидела тебя, кричу… и просыпаюсь.
Марина улыбается подруге. «Вот откуда у меня этот странный сон» — поняла она – «Теперь ясно, кто меня звал во сне. Какое счастье, что мы встретились. Слава богу, что ты жива! Как хорошо!»
Жизнь быстро набирает обороты, и мы не замечаем, как она пронеслась мимо.
А ведь могли и не встретиться…
