Когда-то, давным-давно.
Когда мужчины, ради прекрасных дам, совершали безумные подвиги. Когда дамы были нежнее цветов, говорили тоненькими голосками, много плакали и много спали, а поспав опять принимались плакать, по каждому поводу, то птичка красиво пропела, то служанка мушку бедную убила, а у мушки могли быть деточки малые, да мало ли из-за каких глупостей могли плакать тогдашние барышни…
Жил в то время один замечательный юноша.
Был тот юноша поэтом.
Ходил в тёмных одеждах, кутался в чёрный плащ и носил чёрный же цилиндр.
Лицо его было бледное и будто бескровное, под глазами залегли чёрные круги.
Поэт очень любил писать стихи. Неудивительно, правда ли?
Стихи если честно, писал он дрянские, гадкие стишки.
Но барышни, которые очень любили плакать, оценили стихи Поэта.
Поняв что он нравится барышням, Поэт начал нещадно эксплуатировать образ пожившего и повидавшего жизнь во всех её проявлениях человека.
Он читал им свои плохие стишки, они закатывали глаза, пускали слезы и падали в обморок, ему приходилось совать им под нос нюхательные соли, с мрачным видом.
Поэт, если честно, был беден, как церковная мышь, его стишки нигде не хотели печатать, поэтому -то он и ходил, мрачнее тучи.
А барышни видели в этом какой-то загадочный флёр.
-Ах, вы не любите меня,
Зачем нужна мне жизнь моя
Так как я больше не влюблюсь
Пойду и в речке утоплюсь.
Завывающим голосом декламирует мрачный поэт.
Если честно, ему очень хочется есть, даже скорее жрать, есть-то он хотел минут сорок назад, и чтобы скрыть урчание в своём тощем животе, он начинает громко декламировать свои стишки, те самые, дрянские.
Наконец зовут ужинать. А то ещё немного и он точно бы утопился, в пруду, где квакают лягушки, и возможно сожрал бы живьём одну из лягух, вот так он был голоден.
Наевшись, поэт немного осоловел, захотел спать.
Но ему конечно не удалось этого сделать, и он дальше продолжал декламировать свои стихи.
Поэт заметил, что барышням нравится когда он, читает стихи про смерть.
Барышни боялись и стремились приблизиться, прикоснуться к этому неизведанному.
А поэт поняв что это можно монетизировать, как сказал бы современный человек, а попросту можно пожрать и выпить, поэт стал нещадно эксплуатировать смерть.
Представлял он сию даму старой, злобной старухой.
И ей это порядком надоело.
Да!
Сядет только эта достопочтенная дама, чайка попить, и начинают её дёргать. Сидит, и вот не может даже чашку с чаем поднести ко рту, так икается ей.
-Да что такое -то, рассердилась …Дама, да кто это меня дёргает постоянно?
И решила она посмотреть, кто там её всё призывает.
Поэт в очередной раз, находясь у какой-то своей пятиюродной тётушки, столетней Аделаиды Прокофьевны, сводит местных барышен с ума своими чёрными одеждами и мрачными стихами, где он призывает к себе ту самую Даму.
Вот он значит стоит такой и завывает опять, призывая на свою голову все кары небесные, поворачивает голову и замирает. У стены стоит красивая дама.
Ну очень красивая, в тёмных одеждах, чёрной шляпе с вуалью, горящими глазами.
Время замерло, поэт смотрит только на эту красивую даму, с горящими глазами и алыми губами.
Она манит его тонким, изящным пальчиком с длинным ноготком.
— Здрасти, — говорит поэт и смотрит на даму с восхищением
— Здравствуй,- дама наклоняет голову то на право, то налево и внимательно смотрит на поэта, — ты звал меня мальчик…
-Я? Я не знаю…Я не звал вас…
— Звал, звал. Не давал мне чая попить, зачем я тебе? Вот, я перед тобой, говори…
— Кто вы,- испуганно говорит Поэт, — госпожа… вы меня с кем -то спутали…
-Да нет же, говорю тебе, что ты меня зовёшь постоянно, вот я здесь. Только не пойму для чего?
-Вы заберёте меня?- несмело спрашивает поэт…
— Тебя? В мои планы это не входило, но если ты настаиваешь, — насмешливо говорит дама
— Нннет — сказал запинаясь Поэт, я наоборот простите…
Поэт оглянулся. Всё замерло в комнате, вон Марьяша, наливающая чай бабушке, девушки почитательницы его таланта, их матушки, всё- всё замерло…
— Ты за мной, милая?- раздался скрипучий голос
— Бабушка…Вы видите? Вы тоже это видите?- спросил поэт
Но его уже никто не слышал.
-Я думала что ты не готова, Маша.
— Что ты, что ты, я давно уже тебя жду.
-Ты все дела сделала? Земные? Долгов не оставила?Маша?
-Да, -бабушка, как показалось поэту, хитро посмотрела на него и что-то прошептала.
Проснулся Поэт, а все бегают суетятся, его батюшкой называют.
— Перебрал я вчера что ли, думает он, вон что приснилось.
Оказалось бабушка преставилась и оставила всё своё наследство ему, Поэту.
Оттого -то и звали его батюшкой, многочисленные родственники и приживалки.
Поэт перестал писать мрачные стихи, он всё больше молчал, чем ещё больше вызывал любопытство к своей персоне.
Он думал о той прекрасной особе, что удалось ему увидеть…
Второй раз он увидел её когда, был на каком-то званом ужине.
Опять всё погрузилось в тишину, она отделилась от стены, всё так же прекрасна.
-Ты за мной?- в волнении спросил он.
Она покачала головой.
-Что же ты всё торопишься, мальчик? Ты же ничего не сделал, ничего! Даже стихи перестал писать, ну…Почему ты не женишься, мальчик?
-Я… Я не знаю…
-Ты думал что я приду за тобой? Не бойся, твоё время ещё не пришло. — мягко сказала Дама в чёрном.
-Я не могу больше ни о чём думать, — печально проговорил юноша — я даже перестал писать свои стихи. Да они были дрянные, но всё же их слушали…
-Мальчик…Мальчик, прекрати постоянно думать обо мне…
Иди и займись чем -нибудь. Женись роди детей, устраивай шумные вечеринки, совершай открытия, путешествуй, учи детей, лечи людей, да что угодно.
Ведь у тебя есть драгоценный дар, жизнь!
Почему же ты так нелепо его спускаешь? На мелочи, мальчик? Когда придёт твоё время, ты что?Скажешь мне что ты и не жил совсем? Зачем ты всегда думаешь обо мне?
— Ответь мне на один вопрос и я перестану думать о тебе постоянно…Может быть…
— Слушаю тебя.
— Почему ты так прекрасна? Ведь все представляют тебя злобной старухой, с ужасным лицом и в чёрных одеждах… почему же мне ты показалась такой.
— Красота в глазах смотрящего, мальчик, а ты смотрел на меня их глазами, тех, кто ждал меня и звал, потому так я прекрасна им кажусь. Они звали меня, мальчик.
А ты… ты каким-то образом смог на меня посмотреть глазами тех кто звал.
-Так ли прекрасна ты будешь, когда я позову тебя?
-Будем надеяться, что когда придёт твоё время, мальчик, я покажусь тебе такой же прекрасной, мой мальчик…
Ну всё, мне пора. Иди и живи…
И поэт перестал быть таким задумчивым и отчуждённым, он уже не искал уединения, а наоборот вышел в свет.
Он опять начал писать свои стихи.
Нет! У него не появился дар писать красивые стихи, они всё так же были дрянны, но с каким воодушевлением Поэт читал их, с какими горящими глазами.
Ему отдала свою руку и сердце, самая прекрасная девушка на свете.
Поэт был счастлив, он вдруг поправился, на щеках расцвёл румянец, пропала бледность и чёрные круги под глазами.
Самая прекрасная девушка на свете став женой Поэта, проявила недюжинный ум и приумножила их капитал.
Поэт же был немного мот, как и все творческие люди.
У них родились красивые, умные, здоровые, толстопопые и толстопятые детки.
Весь дом оглашался криками детей, потом внуков и правнуков.
Поэт прожил долгую жизнь, в любви и согласии, в гармонии с окружающим миром и собой.
Он вдруг полюбил разводить цветы! И разбил дивный сад! Работа всей его жизни, други люди восхищались и восхищаются этим садом!
И когда пришло его время, он увидел ЕЁ, ту даму в чёрном, она была прекрасна.
Кроме Поэта увидел ещё и праправнук, сидящий на руках у матушки.
-Тётя, — показал он толстеньким пальчиком, — там тётя, касивая. Тётя, тётя…
-Тссс, — сказал прапрадедушка мальчику, — тссс, забудь и будь счастлив малыш…
