В начале времен, когда ещё человек только начинал осваивать эту планету, а животные чувствовали себя хозяевами Земли, жил был росточек. Крохотный зелёный, нежный побег. День-деньской солнце подпитывало его силой, а дождевая вода щедро поила. Росточек креп, его ствол становился прочнее, ветви крепчали, становилось все больше листочков.
Вдруг, однажды какой-то человек нагнулся к нему и долго так всматривался в молодую крону растеньица. А оно в свою очередь радостно замахало листвой, ведь не видело прежде ещё людей. Но тут человек достал какой-то инструмент, поддел им корни и вытащил из почвы росточек, положив его котомку. Очень холодно стало деревцу, ужасно хотелось пить. От чего его нежная листва стала вянуть, а упругие ветви поникли. И тут растение заснуло.
Через несколько дней оно проснулось. Его пробудили освежающие капли июньского дождя. Деревце очнулось. Его корни находились на поверхности, среди каких-то скал. Должно быть, оно случайно выпало из поклажи человека и теперь оказалось брошено, вот так само себе, на произвол судьбы. Но дождь придал сил. Молодые гибкие корни попытались дотянуться хоть до малейшего кусочка земли, и им удалось закрепиться там.
— Что ж, я ещё жив, у меня есть пища, а значит, я могу существовать.
На другой день росток полностью пришёл в себя и среди дневного света обнаружил, что судьба забросила его на скальный обрыв, вокруг были небольшие кустарники, ароматные горные цветы, но не было видно крупных деревьев поблизости.
— А ты кто? — удивилась камнеломка.
— Это вы мне?
— Тебе-тебе!
— А я и сам не знаю, кто. Там, откуда я родом, таких как я, было много, но потом меня унёс человек, видимо, что-то произошло, и я очутился тут. А-а, а кто вы?
— Я то, цветок, Камнеломка! Ломаю скалы, чтобы цвести, понимаешь? Хожу по ним как захочу, а еще, самая красивая тут.
— Ого! Восхитилось деревце.
— Да-да, а вот ты что-то-о-о… какой-то ты неказистый, ни цветов, ни длинных листьев с усиками.
— Но ведь я… Да-а, я, наверное… — согласился с досадой росток.
— Чего расшумелась? — вдруг зашуршал скальный папоротник.
— Я вот тоже без цветов и, что дальше? Зато вон, сколько нас, и скалы зеленее от нас, и не такие мрачные. Не слушай ты её! — успокоил папоротник новичка.
— А ведь и правда, у него нет цветов, зато какая чудесная зелень вокруг от папоротника, — подумало деревце.
— Но в чем же их красота?! Вот камнеломка, какая яркая с белоснежными цветками, правда колючки у неё, да и нрав какой-то странный. А эти ребята, такие незатейливые узоры листьев, побеги закрученные в катушки. Все по-простому, но как-то спокойно и близко душе. Но у всех из них есть свое предназначение и шарм. Кто-то штурмует горы, чтобы украшать их, а кто-то просто украшает их без усилий. А я тогда, я то, что же делаю? Может и права камнеломка?! Неказистый я весьма?
Но шло время, ветер приносил песчинки, присыпая корни деревца. Камнеломки и другие растения сменяли друг друга, их завядшие листочки помогали укрывать корни новичка. Год сменялся за годом, десятилетия неслись одно за другим. Росточек уже был не какой-то былинкой, а взрослым деревом — кленом.
Как-то, в его кроне, свила гнездо мухоловка. М-а-а-ленькая такая птичка зеленоватого оттенка, пожалуй, меньше воробья. Клен давал семейству дом, а птички радовали его своими мелодиями. Но в один из моментов, птенчик вдруг выпал из гнезда, во время сильного ветра. Дерево заметило это, и в попытке поймать несмышленого пернатого, кинулось было за ним, успев поймать его уже почти у края обрыва. Да так, что само оказалось на полпути к падению. Но длинные корни помогли не сорваться вниз.
С тех пор кленок рос совсем на обрыве, видя все, что происходит внизу. Но время снова неумолимо шло и шло. Его корни становились все мощнее, стебель давно превратился в могучий, высокий ствол, надёжно укрепив дерево над склоном. И теперь, даже самый грозный порыв ветра в горах, не мог вырвать его. Клен стал старейшим обитателем этих мест. Он видел как внизу, там, далеко в долине, появлялись дома, затем деревни и города.
Но мысль, для чего же нужен он, такой могучий и старый так и не покидала дерево до этого момента. Он все думал, каково его предназначение.
— Эх, вот мог бы я говорить со всем миром, как это делают птицы, что гнездятся в моей кроне. Музыку понимает каждый. Может, тогда бы я смог понять, может, кто-то объяснил бы мне, для чего я тут расту уже столько сотен лет.
И вот будучи совсем в почтенном возрасте, в один из дней клен услышал голоса внизу. Он увидел, как у ствола ходят люди и что-то радостно обсуждают. Вдруг стук. Ещё и ещё.
— Ах, что же они делают?! Неужели вот так оборвется мой век, и я буду брошен в топку одного из домов. Мухоловки говорили мне, что люди топят нами дома, чтобы согреться. Ну что ж, так тому и быть. Я много лет приносил пользу животным, а теперь согрею чью-то жизнь. Наверное, это и было моей судьбой… — подумало дерево, и силы начали покидать его.
Люди закончили рубить мощный ствол и начали готовить клен к транспортировке.
Спустя некоторое время, дерево вдруг почувствовало, что живёт вновь. Оно почувствовало чьё-то прикосновение. Рука мастера выводила на нем разметку, а затем придавала гладкую поверхность, вырезала завитки. Клен обнаружил, что вдруг совсем изменился, не было его зелёных листочков, не было ветвей. Но он стал будто легче и чище.
— Что же это? Что они делают со мной? Неужели, я не сгорю, как другие мои собраться из леса?
Клен решил просто спокойно наблюдать за всем, что происходило. Вот мастер закончил выводить его форму, покрыл каким-то веществом, оно придало приятный цвет и чувство защищённости, а вместе с тем и забвение нашему дереву. Оно заснуло так крепко, что в эту ночь видело сны, как оно было молодым росточком, как искало смысл жизни, спасало из года в год неопытных птах от падений, как ласковый тёплый дождь омывал его узорчатые листья, как ветер шумел в его могучей кроне.
А когда клен вдруг проснулся, то увидел перед собой огромный зал, в котором находилось превеликое множество людей. Казалось, они смотрели прямо на него, на клен. Но почему?
«Неужели они не видели никогда деревьев? Странный этот народ», — подумал старый клен.
И тут он вдруг обнаружил, что это больше не мысли, а его голос, как у птиц, он вдруг заговорил на языке мира. Басовитом, протяжном. Одна из его ветвей превратилась в изящный смычок, который то и дело жестикулировал, и получалась музыка, которая затрагивала самые потаенные уголки душ всех людей сидящих в зале. И она, музыка, исходила от него, от старого дерева, ещё несколько месяцев назад, росшего высоко в горах. А в конце этого длинного монолога, все люди вдруг встали, многие из них плакали и благодарили его.
Благодарили за его историю жизни и бесценный опыт, который он нёс в себе, все эти многие-многие годы, через века и поколения, чтобы растрогать сердца людей, объединить их и подарить им новые знания в этот особенный день…
Автор: Андрей Биксалеев.
